Vou

Eu ia mergulhar na água gelada de Santa Cruz e sentir o cheiro a iodo.

Ia, mesmo sem saber se voltava. Apanhava o barco ao fundo, no horizonte, e ia para onde ele fosse. Ia, mesmo arrepiada, sem sol na pele, roupa molhada. Um café haveria de me aquecer e ia. Sem ver terra, só azul e cinzento e um e outro encontrando-se ali, céus e terra ou a água da terra. Eu ia e queria uma música de fundo. Não um requiem. Ia melhor com um allegro, vento na cara, sal nos lábios.
Ia deslizando. Balançando, onda atrás de onda como se aquele fosse o meu território. Não era partir. Era ir. Ia e queria pôr o pé numa praia do outro hemisfério, calor e água de coco. Ia comer lagosta e picanha, beber cachaça com lima, ter calor e algodão branco a filtrar o sol, chapéu de palha na cabeça. Olá se ia. E não ficava por ali. Continuava a ir. À boleia numa estrada, para junto de arranha-céus, perder-me nas ruas, não acertar com portas, entrar em livrarias e não ter horas, apenas fome e comer. E então ia mais uma vez, à descoberta do que deve haver. Tascas, palácios, cinco estrelas e estrelas nenhumas. No escuro também se pode ir sem apalpadelas. Os teus olhos, ir por eles, no seu reflexo. Dar-te a mão e atravessar pontes, fugindo da vertigem do lá em baixo. Água, carros, fixar os cadeados de uniões eternas. Gelar outra vez e esperar por vinho quente. Então se houver especiarias…

Entrar e sair, procurar, correr mundo, sabendo que se volta sempre ao mesmo lugar, não importa quando. Depois do filme, pode ser? Passámos à porta e estava mesmo a começar. São horas. Pipocas, que me perdoem. E vou e saio e continuo a ir.

Continuamos a ir. Ir a dois não é o mesmo, mas é ir na mesma. Subir a quinta, descer a sétima, tropeçar no metro, falhar o degrau e cair mesmo no meio da praça afugentado os pombos mutilados pela poluição. Eles continuam a debicar não sei o quê. Limpo as calças. Rio sozinha. Também rio quando sou eu a cair. Dou gargalhadas contigo e escrevo o que não posso esquecer: ir. Bora?

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