Alfaiate de poemas

Às vezes procuro o poema.

Procuro porque não o sei fazer. Um à medida. Sem a tal palavra a mais que estraga tudo. A harmonia tem de existir para quem não a sabe criar mas a pressente. “Fazem-se poemas à medida”, um letreiro assim, numa porta verde com uma janela. Tocava ao sino e um poeta abria, conversa prévia, tirava as medidas ao que cá ia e traçava um poema, cintado como manda o figurino da boa poesia, adaptado ao estilo, romântico, barroco, minimal, não importa se alexandrino, o clássico não sai de moda e palavras como “amor” e “alma”, desde que na medida certa, são certeiras.
Alfaiates de poesia é que era. Preferia-os ao prêt-a porter. Havia papel de seda e uma caneta de aparo. A caligrafia é importante para os passar a limpo, como se nossos. Afinal eram, seriam.
Procuro um poema e penso nisso. Seria negócio? Que ideia pouco poética. Mas eu pagava para ter poemas à minha medida e saber da medida dos outros.
Podia haver, para os amores perdidos, traídos, esquecidos, uma feira de segunda mão. Ladra de poesia. Terão perdão os ladrões de poesia? Tudo deve depender da causa, do motivo, mas suspeito que haja uma branca a respeito na legislação, por isso… Mas que se vendam, mesmo por tuta e meia, a alguém que precise do que alguém já não quer. Eu, por enquanto, guardo todos. E procuro os meus que não sou capaz de escrever. Inépcia.
Dava jeito agora encontrar aquele, o que se ajusta a “agora”. Era um poema para agora se-faz-favor! Folheio, procuro a palavra “poeta” nas páginas amarelas. Parece que não há. Mandam-me para livrarias, bibliotecas. Não é isso. Quero palavras que digam exactamente o que está aqui e não sabem como sair de mim.
Tantos poemas por aí mas parece que nenhum me serve. Será que não há ninguém com as minhas medidas, as minhas rimas, a mesma métrica? Um alfaiate de poesia é que era para incompetentes poéticos como eu.

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